From deranged to divine

Trouble dissociatif de l'identité.

Bronwen et les autres. Eux et le reste du monde. Les lucioles. Ils s'illuminent temporairement. Visibles pendant un instant avant de disparaître dans les ténèbres du monde putride. Au début, elle était seule, en tout cas c'est ce qu'elle vous dira sans en être parfaitement certaine. C'est juste que sa mémoire lui fait un peu défaut sur le long terme. Elles sont arrivées au fur et à mesure, ou en tout cas, elles se sont présentées ainsi. Dagenhart l'ignore totalement, elle se souvient pas de tout, juste de les avoir trouvées quand elle en avait besoin. Il n'y a pas plusieurs personnalités, mais plusieurs personnes. Chacune avec son caractère, son âge, ses origines, son histoire. Toutes différentes et pourtant toutes unies. Elles cohabitent dans la caboche. Discutent et s'échangent la place. Parfois c'est le silence, Bronwen se retrouve seule ou alors le contrôle est volé et elle oublie les dernières heures, les derniers jours. Les lucioles doivent vivre en paix pour garder un semblant de normalité, mais surtout pour ne pas perdre la seule tête qu'ils se partagent. Ils sont cinq résidents réguliers, ceux qui sont présents le plus souvent. Il y en a d'autres, mais plus timides qui ne se montrent uniquement quand le moment le demande. Il y en a d'autres, plus sombres qui préfèrent guetter de loin. Bronwen est la personne d'origine, la propriétaire des lieux. Joan est la dominante, la plus présente avec Dagenhart. Artiste dévergondée dont le jeu préféré est la manipulation. Garce égoïste, elle est prête à tout pour obtenir ce qu'elle souhaite. Capable de tout. Absolument tout. Roscoe le bad boy. Le garde du corps de ces dames. Peu bavard, il préfère jouer avec son briquet qui n'émet plus aucune étincelle et surveiller. Le voyeur qui n'a pas peur d'utiliser ses poings. Cat, une gamine australienne. L'accent fort quand elle arrête de bafouiller. Sept ans pour la plus jeune qui ne se sépare jamais de Dog, son ours en peluche. Effrayée et pourtant si naïve. Martha, l'éternelle romantique. Timide aux joues souvent empourprées. Elle tombe amoureuse comme elle respire, l'adolescente vit des histoires d'amour à en perdre le compte et non réciproque. Ils font toujours ce qu'ils peuvent pour éviter de lui laisser prendre le contrôle, mais elle est rusée et son talent d'observation est utile. Il en reste d'autres, mais il est plus rare qu'ils atteignent le siège conducteur.

Sa plus grande crise remonte à dix ans. C'était la merde à l'intérieur. Toutes les lucioles frétillaient, certaines de panique et d'autres d'excitation. Elle a saisi les rênes sans prévenir. Elle, la luciole qui a perdu la raison ce fameux soir. Aucun n'a voulu prononcé son nom. Ils savent tous qui elle est et pourtant ils ne l'ont jamais dénoncée. Un pétage de plomb ou alors une vengeance parfaitement orchestrée. Le doute subsiste. Elle les a tués, empoisonnés, poignardés... Un carnage dont Bronwen a été accusée. Reconnue irresponsable de ses actes à cause de sa condition et de ses locataires.

001. Née dans le sang et les cris. Les draps immaculés sont devenus rouges. La mère-enfant déchirée de l'intérieur par le petit être ne demandant qu'à respirer. Fille d'un acheteur et d'une des gamines marchandises. Un cœur s'est éteint alors que l'autre a appris à battre. Un manque à gagner dont Bronwen a dû s'acquitter. Premier cadavre.

002. Personne ne veut de l'imperfection. Aucun homme ne veut d'une main où l'un des doigts n'est que moignon. Une idée stupide. Un stratagème complètement foiré. Ils ont imposé des gants pour cacher l'horreur, puis une prothèse lui donnant l'air de sortir d'un livre de science-fiction. Ça en excitait certains, en dégoûtait d'autres qui criaient à l'arnaque et à qui on offrait deux autres gosses pour acheter leur silence. Aujourd'hui, un dé à coudre couronne l'annulaire gauche.

003. Dagenhart et les plaisirs. Le manoir de l'innocence. Les soirées organisées avec les plus fortunés de la ville et de l'état. Un dîner parfait où le divertissement était assuré par les gamins. Les instruments de musique passant de mains en mains pour montrer les compétences de chacun. Le dessert puis les enchères. Les enfants vendus pour une nuit, pas plus. Laissés aux désirs vicieux des couples, des hommes, des femmes.  Liberté totale pour quelques billets en plus.

004. La musique comme don. Forcée à apprendre jusqu'à la perfection. La moindre fausse note punie. Du piano au violon en passant par la harpe. Avec un doigt en moins certains sont devenus plus difficiles à jouer voir même impossible alors ils lui ont appris à danser aussi pour combler les lacunes. Ils lui ont appris à séduire, battre des cils et flatter. Ils lui ont appris à manipuler.

005. Le manoir des Dagenhart à la une des journaux. La ville a fait connaissance avec la petite famille une fois cette dernière décimée. L'atrocité dévoilée au reste du monde. Personne n'avait entendu parler de tous les enfants. Certains n'ayant aucune existence légale. Une surprise pour tout le monde. Des rumeurs plus sordides les unes que les autres ont vu le jour, mais la fiction n'a jamais rattrapé l'atroce réalité.

006. La mémoire trouée. Les souvenirs sont cachés dans un coin du grenier poussiéreux. Certaines fois ils s'amusent à venir la torturer, mais elle sait les oublier. Fermer les yeux et attendre que l'obscurité engloutisse jusqu'à la dernière couleur de l'image. Elle sait de quoi son passé est fait, des nombreux doigts se baladant en elle, mais elle a préféré occulter les sensations et les odeurs. Un visage revient parfois, un masque, des yeux, un sourire, une voix, mais ils sont voués à disparaître comme les autres.

007. La peluche toujours au bout du bras et ça peu importe la personnalité. Ils aiment tous Cat, la jolie petite fille qui a besoin de son doudou. Il y a bien Roscoe qui n'aime pas se balader avec et Joan qui adore taquiner, mais le plus souvent ils se plient bien gentiment au besoin de la plus jeune. La peluche cache un trésor. Le ventre de l'ours regorge d'objets appartenant à chacune des personnalités et des larcins. Un stylo et un carnet pour Joan. Le dé à coudre de Bronwen. Le briquet vide de Roscoe. Un sac peluche qu'elle ne quitte pas.

008. Le sommeil est comme la mémoire. Capricieux. Il aime se faire désirer. Elle ne dort pas beaucoup, trop peu en réalité. Il lui arrive de faire des nuits blanches. Se retourner sur le lit où ironiquement elle se sent bien seule. Faire les cent pas dans sa prison nocturne. On lui accorde quelques cachets pour lui permettre une nuit de repos, mais ça a souvent des conséquences alors elle évite d'en parler. Il est préférable d'attendre l'épuisement que de perdre complètement le contrôle et les souvenirs.

009. Tic Tac. Ils ont tous un point commun. Obsédés par la moindre aiguille qui trottine. Bronwen plus que les autres, ça lui rappelle souvent la vieille horloge à balancier qui rythmait sa vie avant. Capable d'admirer le mouvement circulaire pendant de très longues minutes. Ça a aussi le don de la calmer dans les moments de panique. Tic Tac, il n'y a pas un bruit qu'elle aime plus que celui-ci.

010. Elle les entend. Pas tout le temps, mais souvent ils aiment lui rappeler qu'elle n'est pas seule. Bronwen n'est pas schizophrène et pourtant elle entend des voix. Rien que dans sa tête, ça résonne dans son crâne. Des fois elle n'en est pas certaine, elle pense que les gens autour peuvent entendre aussi, alors elle part s'isoler, s'enfermer. Ils commentent ses choix, se moquent ou la soutiennent. Bien plus que les voix, quelques fois ils arrivent à lui imposer un sentiment, une émotion ou même la pousser à faire quelque chose. De longues secondes où elle perd même le contrôle de sa propre personne.