alone together (michael)

→  le terme « surdoué » est un néologisme employé pour la première fois en 1946 à Genève par le docteur Julian de Ajuriaguerra pour désigner un enfant « qui possède des aptitudes supérieures qui dépassent nettement la moyenne des capacités des enfants de son âge. »

doué qu'il est le gamin. sans doute trop, oui, c'est ça, il est trop doué le gamin. deux années d'avance c'est sans doute trop, ou alors pas assez pour certains, pourquoi s'arrêter en si bon chemin, alors que les portes des plus grandes écoles lui étaient ouvertes ? lui même ne sait pas, n'est que spectateur de cet esprit trop complexe dont il ne comprend pas les nuances, il est victime de cette intelligence et de cette imagination débordante. l'esprit est complexe, l'esprit est trop rapide, l'information se déplace trop rapidement, ça ne s'arrête jamais, ça fourmille dans la caboche alors que les connexions nerveuses sont trop nombreuses, l'enfant est assaillit par tout cela, jour et nuit, ça ne s'arrête jamais, il est le pantin que l'on manipule à sa guise alors qu'il n'arrive pas, ne comprend pas lui-même pourquoi il est différent des autres.

→ l'hypersensibilité désigne une sensibilité plus haute que la moyenne, provisoirement ou durablement, voire « exagérée ou extrême »

aucun filtre, rien qui ne permet à l'enfant de gérer le flot d'émotions qui l'assaillent, tous les jours, tout le temps, c'est devenu un enfer dans sa tête, alors qu'il n'a aucune barrière, qu'il prend tout pour lui, tout le temps. chaque petite remarque est blessante, qu'elle soit au second ou au premier degrés, il ne fait pas la différence, jamais. ses sens sont exacerbés, la lumière le dérange alors qu'il ne supporte pas de laisser ses doigts courir le long d'un mur fraîchement repeint, tout son corps tremble sans qu'il ne le contrôle. il ne contrôle pas ses émotions, capable de passer du rire aux larmes en quelques secondes à peine, il est animé par ses sentiments et ses sensations. il est sensible, trop sensible pour ce monde.

→ l’automutilation est caractérisée par des blessures et dommages physiques directs, sans intention suicidaire.

quelque chose ne va pas, quelque chose cloche, son sang est mauvais, il est impur, il le transforme, c'est à cause de ce sang qui coule dans ses veines qu'il est comme ça, différent, le gosse, c'est ce qu'on lui a mit dans le crane, ce qu'on lui a enfoncé loin dans la caboche, sans qu'il ne puisse s'en sortir, perdu dans les méandres de ses pensées désorganisées, alors il a commencé à faire ce qui lui semblait le mieux, ses doigts enroulés autour d'un couteau de cuisine, les bras entaillés, le carmin qui s'échappe, qui file alors que la douleur prend possession du corps, les marques à vie sur les bras, sur le torse aussi, le corps tremblant et la peau trop pâle maculée de tâches sanguines, lavées par l'eau qui coule son corps ensuite, nettoie l'acte qui laisse le gosse tremblant, les bras entourés de quelques compresses rougissant trop rapidement.

→ l'oeil vif et affiné pour sa passion première : la photographie. la beauté du monde à travers son oeil, il ne quitte presque jamais son appareil, le tout premier, celui qu'il s'est acheté comme il pouvait. le gamin gambade des après-midi entière dans la nature pour immortaliser ce qu'il trouve le plus beau. parfois il se prend à capter les nuances d'une âme humaine dénudée de saveur, il se sert des autres comme modèles, parfois à leurs insu.

→ sur la peau trop pâle de ses poignets se dénote de nombreuses cicatrices plus ou moins récente, faites au couteau ou à l'aide de tout objet coupant, ses bras ont été rougis par le carmin s'écoulant lentement, fixé d'un oeil embrumé, la douleur se répandant lentement au travers du corps impur. son torse n'a pas non plus était épargné et encore aujourd'hui on lui confisque la plupart des objets coupants à sa proximité.

→ une solitude apaisant pour l'enfant qui n'a besoin de personne dans sa vie, il est très bien seul et se débrouille comme il le peut. il ne connaît pas l'aide et on ne lui en a jamais offerte, à part peut-être à l'hôpital, mais même dans ce lieu censé l'aider, il se refuse à un quelconque contact humain, il parle le moins possible, observe les autres de loin.

→ son imagination est débordante, il lui suffit de fermer les yeux pour voir apparaître des visages connus ou non, pour créer des histoires dont il est le maître, parfois il imagine l'avenir, met en scène sa propre vie sans le vouloir, inconsciemment, il se retranscrit lui-même dans ces moments ou il semble dans son monde.

→ l'écriture lui scie plutôt bien, il s'oubli, s'amuse à inventer de nombreux personnages qu'il articule comme bon lui semble, bien souvent malheureux comme il peut l'être. il a horreur de parler de ses activités, il a peur qu'on le prenne pour un fou, pour un schizophrène, alors il gratte quelques fois le papier, la nuit, le plus silencieusement possible alors qu'un rayon de lune éclaire la fenêtre sur laquelle il est penché.

→ aux lèvres la cigarette se pend, du moins lorsqu'il arrive à dissimuler le paquet dans sa chambre assez longtemps sans que l'on le lui subtilise. son camarade de chambre n'en dit rien, car cela l'arrange aussi, tuerie silencieuse de quelques panache de fumées avalées sans penser aux conséquences.

→ dans l'esprit glisse la douce voix maternelle qui berçait ses nuits, comptines dont il se rappelle mot pour mot, qu'il murmure parfois quand la solitude le prend au tripes et qu'il a l'impression que l'imposante bâtisse qu'est l'hôpital se referme sur son frêle corps. quelques mots murmurés contre son oreiller qui le calme étonnement rapidement, il ferme les yeux, se projette des années en arrière, nourrisson de quelques mois à peine, ces quelques paroles lui paraissent d'une limpidité déconcertante.

→ à la musique l'enfant accorde beaucoup d'importance, sans doute même un peu trop. depuis tout petit le gosse rêve d'apprendre à jouer d'un quelconque instrument, mais son rêve s'est essoufflé avec le temps, pas assez d'argent, ce n'était pas la priorité de ses géniteurs que de voir leur fils unique s'épanouir derrière le clavier d'un piano ou les cordes d'un violon. tout cela ne reste qu'un rêve lointain qu'il a terminé par enfouir au plus profond de lui.

→ les nuits se font trop courte et trop longue, l'enfant ne ferme pas l'oeil, tantôt assaillit par des cauchemars, morphée semble le fuir, alors que ses prunelles se fixent sur le plafond de sa chambre, il a beau tenter ce qu'il veut, il n'y arrive pas et finit bien souvent par écrire ou tenter de sortir alors que la lune est haute. mais lorsqu'il lui prend l'envie de voir le monde endormis, il est bien vite rattrapé par la réalité et ramené de force dans sa chambre.

→ il était comme tous les enfants, aspirait à devenir pompier ou astronaute, des rêves juvéniles dans les yeux brillants d'un gosse qui ne demande que ça, de rêver. pourtant le rêve c'est bien vite transformé en cauchemars, quand on a suggérer à  ses parents de lui faire sauter une classe, puis une seconde, avant de lui faire passer des tests de QI. 142, c'est le chiffre qui est tombé et alors l'ange a perdu ses ailes pour s'enfoncer dans l'enfers d'un monde trop lent pour lui.